Eras arte.

Frases hirientes disfrazadas de arte. 

Pensamientos perversos engañando a la mente. 

Una mente débil que se entregó desnuda a ti. 

Una mente que corrompiste como tantas otras. 

Pero tu mente favorita. 

Mente que resultó ser más perversa y más manipuladora de lo que jamás llegaste a pensar. 

Mente que miente y quiere violentamente. 

Mente que es más tuya que mía. 

Mente que te pertenece. 

Porque me transformaste en arte. 

Y no te culpo por tomar los pequeños trozos desamparados de esta débil mente y repararla. A tu forma, claro. Siempre tan dañina. 

Tampoco te culpo por burlarte de mis emociones, ni de mis decisiones. 

Tampoco de mis opiniones. Que, a pesar de que me las preguntabas, jamás las escuchaste realmente. 

Siempre me hacías hacer lo que te apetecía. Y cuando me harté. 

Cuando quise huir... Ya era demasiado tarde... 

Te enredaste en mí y comenzaste a trabajar más duro que nunca. 

Tenías miedo a perderme. Porque juntos somos la mejor obra de arte jamás hecha. 

Y cuando me convertí en tu kamikaze, te reíste de mí. 

Y me hiciste sentir tan ingenua. Indefensa y desamparada. 

Porque, aunque no lo creas, yo deseaba ser tu kamikaze. De no ser así, no me imagino por qué aún me duele saber que no puedo volver a ti. Que estoy atada a la otra esquina. 

Me duele saber que no regresaré a ti. 

Eras arte. Y hablo en tiempo pasado, porque en pasado te convertiste. 

Y aunque intentaste volver, después de tanto, ya no es lo mismo. 

Porque me hiciste temerte. 

                         Me hiciste, y luego no supiste deshacerme.